Книги закрыты, свет погасили так непривычно рано,

Небо ночное манит темной беззвездною глубиной,

А чье-то высокое - как не бывает почти! – сопрано

Где-то взлетает легко поднимающейся волной,

Заворожит лаской, ранит остротою блестящей стали,

Дарит жаждою губы, и снова вдруг поит допьяна.

И беззаботной любви и такой нежной его печали

Хватит на всех, кто ныне молча слушает у окна.