Повернули выпить кофе, и провалились в портал. Старый центр Рославля - маленький, двухэтажный, достаточно ухоженный для того, чтобы не предаваться отчаянию и вместе с тем - несущий на фасадах своих домов столь явные приметы прошедших лет, что улочки превращаются в машину времени - напомнил мне о мостовых Питера, и о многих, многих других местах, где ветер путешествий пахнет пылью времен. Лица таких городов - мои любимые, их невозможно забыть, они открываются как книги в тяжелых обложках, просыпаются от векового сна, если шаги путников вдруг пробудили их, и сквозь них текут чернила, и тексты историй, и трепещут в воздухе сотни не сказанных кем-то слов.
+1
+1
