Как-то вдруг, среди давно привычных вещей становится тесно,
Слишком мало живых красок в привычных черно-белых тонах,
И ты думаешь - «вот напасть, это что со мной, интересно?»,
Открывая глаза после слишком долгого сна.
Но ты уже знаешь ответ - с собой нет смысла играть нечестно,
Ты шепчешь – «все это осень, ее вина!..»
А перелетная птица любовь уже спускается из Поднебесной
И садится у твоего окна.