Пылали мои костры, и снова золою стыли,
И я уходила вновь искать то кремень, то трут,
Я спорила об огнях, но были слова пустыми –
Ведь пылкость речей - увы! – так часто напрасный труд.
Я жгла много раз костры, порой обжигая руки,
И кто-то всегда стоял со мной у моих огней,
Так много людей и лиц, от встречи и до разлуки,
И те, кто остался здесь, далекий и близкий мне
Я спрашивала о том – доколе еще я буду
Рассеивать пепел вновь. И вновь высекать искру,
Но если костер горел – я верить хотела в чудо,
Что он не погаснет вдруг на этом сыром ветру.
И небо порою мне свои чудеса являло –
Костры, что палила я – горели и без меня,
И я уходила прочь – мне было пора, я знала
Что мне недостанет мест когда-нибудь у огня.
И я провела черту, твое отделяя имя
От чьих-то чужих имен, от чьих-то сердечных смут,
Я жечь не смогла костры с тобой – и опять с другими,
И мне все равно, что вдруг все это не так поймут.