Тонкие линии, нежность твоих акварелей,
Зябкое ранее утро и шелест травы,
Пение скрипок и голос звенящий свирели,
Стало словами в устах ненадежной молвы.
Ясное небо в сиянии аквамарина,
Шепот реки, невесомая звездная пыль,
Холод ночей, и безумие дней - слишком длинных,
Стало словами – на суд (или зависть?) толпы.
Слышишь, давай убежим на последнем рассвете,
Поездом, просто пешком – и была- не была.
В город, где нет суеты, нет обмана и сплетен.
Если удастся -
Чего же еще
Мне
Желать.