Я много думаю и говорю о книгах - может быть потому, что после людей они значат для меня так много, что мне почти не с чем сравнить это. А иногда я нахожу в книгах те ответы, которые почему-то пока не приходят от тех, с кем я общаюсь.
Ответы, отгадки, и мудрость, выраженная в ровных строках. Что лежит за этими ровными строками, сколько обдуманного, пережитого, осмыслненного и переведенного в слова?
Когда мысль становится словом - она может дать резонанс.
Иногда я блуждаю в мире страниц, и изящных переплетов, и совсем простых карманных покетбуков, натыкаясь на то, что не находит отклика, потому что не время, не мои ответы, не мои вопросы, просто не мое.
Иногда я нахожу те книги, каждую строку которых мне хочется перечитывать, и которые становятся если не знаковыми - то в любом случае - приходят в то время, когда они нужны.
Они описывают мир изнутри. Они описывают мир вовне.
Они учат, заставляют размышлять, в таких книгах хочется отмечать какие-то строчки и возвращаться к ним.
Ясное дело, такими книгами хочется делиться, хотя может быть тот, кому ты скажешь - знаешь, сегодня.. - прочитает ее и пожмет плечами. Потому что у него тоже не время, и не то настроение и что там еще.
Когда-то я читала с фонариком под подушкой, иные книги у меня до сих пор отложены "до поры".
Но мало что может сравниться с удовольствием от того, что прочитав первую пару абзацев, ты чувствуешь знакомое уже чувство изменения вибраций мира. Оно похоже на ожидание, предвкушение, и на общение в одно и то же время. Ты еще не знаешь, что это будет - урок, размышление или путешествие, или все сразу.
Но когда ты выходишь на улицу, зная, что у тебя будет минутка в маршрутке, или где еще - ты автоматически берешь такую книгу с собой.