Ты несешь в ладонях небо, эта ноша невесома,
У тебя над головою звезды тонут в облаках.
Ты идешь, порой прохожим улыбаясь незнакомым,
И легко несешь с собою небо прямо на руках.

Кто-то глянет удивленно, кто-то хмурится угрюмо,
Дама строгая посмотрит недоверчиво слегка,
Скажет «это невозможно, ну и кто бы мог подумать!
Что несут с собою небо, не боятся расплескать!»

И от взглядов от усталых, от тревожных разговоров
Тает небо и темнеет, звезды прячутся в рукав,
Ты шагов не замедляешь, и в предутреннюю пору
Вновь сиянием лазури небо светится в руках.

---

древние города

Маленький белый город в раскаленных тонет песках,
Ничего не зная о вечных льдах,
Солнце уходит за горы, и внезапно моя тоска
Исчезает будто бы навсегда.

Маленький город дремлет. Безмятежность его – обман,
Его пески видели ход веков,
Солнце, что нынче скрылось, погрузившись в густой туман
Завтра вновь поднимется высоко.

В маленьком городе этом где-то очень надежно скрыт
Древний секрет забытого волшебства,
Но тот, кто захочет, сможет разглядеть с вершины горы
На песке магические слова.

---

Как-то вдруг, среди давно привычных вещей становится тесно,
Слишком мало живых красок в привычных черно-белых тонах,
И ты думаешь - «вот напасть, это что со мной, интересно?»,
Открывая глаза после слишком долгого сна.
Но ты уже знаешь ответ - с собой нет смысла играть нечестно,
Ты шепчешь – «все это осень, ее вина!..»
А перелетная птица любовь уже спускается из Поднебесной
И садится у твоего окна.

---

Слова, слова! Кто правый в этом споре?
Увы, загадка – дрогнет и мудрец,
Упрекам ветер монотонно вторит,
(Какой унылый ветер в октябре!).

Молчишь, вздыхаешь. Тут же воздух теплый
Касается закрытого окна.
Поднимешь руку, чертишь - и на стеклах
Листва и капли – краткая весна.

---

В случайный час тебе придет письмо,
И ты узнаешь почерк торопливый,
И вспомнишь дни, когда, почти счастливый,
Без этих строчек ты прожить не мог.

Уже присядешь, чтоб ответ писать –
Перу привычны долгие посланья,
Но вдруг, презрев и ночь и расстоянья,
Ответ в далекий край доставишь сам.

---

кофе и бизнес

История кофе и рассказы о том, как он преобразил наш мир.

Книга эта, увесистая и оформленная в естественных для подобного издания коричневато-кофейных тонах, попалась мне в руки случайно. Минимальное количество мало что прибавляющих к познанию темы красивых картинок и большое количество динамичного текста сделали свое дело - с магазинной полки книга перекочевала на мою.

Поначалу мне думалось, что я узнаю что-нибудь об истории кофепитий, но книга оказалась совсем не о том. Вероятно, рассказы о том, как свершалась история за кофейными столиками, нужно искать в другом месте.

Это же - история кофейных рынков, кофейных плантаций, кофейных войн и рождения тех или иных брендов. (В основном - на американском континенте). История кофе тут напрямую сопряжена с политическими колебаниями, биржевыми сделками, энтузиастами большого бизнеса или вдохновленными одиночками, которые хотели пить и подавать клиентам хороший - "как в Европе" кофе и обжаривать его на глазах клиента.

А кроме того - можно увидеть, сколько историй, подчастую и трагических - от гибели плантаций до переворотов в странах латинской америки, скрывалось за пятицентовой чашкой кофе.
Одним словом, книга оказалась полна неожиданностей, и хотя мои знания о европейской традиции кофе еще ждут своих архивов, теперь я могу примерно представить, каким путем путешествовал кофе из Бразилии, Колумбии, Африки и Индонезии на протяжении более чем ста лет, и даже знаю, откуда взялся Максвел Хауз.

---

Осень хозяйничает вовсю. Пока я смотрела на волны, собирала каштаны, пекла булочки и работала по вечерам, она шла своим ходом, обнажая ветви и не скупясь на дожди.
И если свернуть с асфальтированных дорог, и пройти по сырой, усыпанной шуршащими листьями земле, то аромат осени, где смешаны запахи этой палой листвы, дождя и тянущегося откуда-то дыма, становится пряным, резким и острым, как прощание.

---

октябрь

---

о предусмотрительности, становящейся вдруг бесполезной

Он все измерил – от абзаца и до точки,
Он знает все – и даже тон финальной строчки.
Но обнаружит вдруг, словами вышивая -
Картина на холсте внезапно оживает.

Пусть хочет автор непреклонный быть суровым,
Творить невзгоды и чернилами и словом,
Но, чтобы от дождя спастись, его герои
Как небо, ярко-синий зонт, смеясь, раскроют.

---

Входит в мой дом шелест дождей
Вместе с тобой, мой друг.
«Сильно любить - это к беде» -
Мне говорят вокруг.

Что я могу им отвечать –
Должно огням - гореть.
Если страшит эта печаль –
Не отворяй дверей.

---

Пускай палитра сентября
Еще бедна на яркость красок,
Но, своего дождавшись часа
Уже огни рябин горят.

К земле склоняется трава,
Все больше желтых листьев палых-
Так лето вечно уступало
Свои истекшие права.

И, мы, вернувшись под дождем,
В свой старый дом, успев промокнуть,
Привычно затворяем окна
И холодов осенних ждем.

---

В старой лавочке почти случайно обзавелась новым другом. И тусклый блеск его боков радует ныне мой взор. 8)

---

Шаг – и куда-то уже далеко завела,
Как ты ушел вслед за нею и сам не заметил,
Вы уходили – играли на улицах дети,
Нынче же травы вокруг и вечерняя мгла.

И не видать и в помине ни улиц пустых,
Ни площадей. Ты подумаешь - мне это снится…
На рукавах ее вышиты райские птицы,
А в волосах непокорных алеют цветы.

Пахнет полынью, теряются тропы вдали,
Птица вспорхнет – с рукава или с ветви дубовой,
Ты обернешься, но прежде, чем скажешь хоть слово –
В шелесте листьев услышишь «ну вот и пришли».

И, не привыкший простых различать голосов
В шуме и гомоне города, вдруг с удивленьем
Сможешь ответить и ветру, и птичьему пенью,
И позабудешь следить за мельканьем часов.

---

Всё и все кочуют. Все время куда-то движется этот мир, мои близкие и друзья, я сама, и даже шляпа, когда-то купленная в одной из туристических лавочек в Париже. =)
Поскольку момент, когда жизнь стала кочевой, как-то выпал из внимания, и рассеялся в пространстве и времени, вероятно, за давностью дней, остается только иногда находить минутку немножко передохнуть в пути.

---

современная трагедия

Она говорит - давай построим дом, заведем детей, будем играть блюз,
Он отвечает - да, хорошо бы это, но все-таки я боюсь,
Вернее, не то чтобы я боялся, я, милая, не о том,
Но ты говоришь – дом, блюз, соседи, а я, кажется, не готов.

Она говорит - ну что же, живи как раньше – работа, друзья, кредит,
Она говорит - не можешь, так и не нужно, кто знает, что же там впереди,
Он объясняет ей что-то, но она застегивает пуговицы плаща,
И уходит, не говоря «прощай».

---

пейзажик

Пляшут на листьях цветка
Солнца лучи запоздалые,
Ива склоняет усталые
Ветви к воде у песка.

Словно с прибрежной волной.
Делится счастьем и бедами.
Плачут о чем-то неведомом
Птицы над гладью речной.

---

Не знаю, как именно это делается, но камера в руках моих субботних гостей, чудесной любящей пары, часто ловит такие моменты, что хочется снова побыть их моделью.

---

Есть места, полные печального и нежного очарования - полускрытые заросшими кустарниками и раскидистыми деревьями старые дома. Маленькие деревянные за покосившимися от времени заборами, и выглядящие немножко более устойчивыми каменные - еще уцелевшие среди новостроек.

Стены тех, где еще живет кто-то, подчас обвиты вьющейся зеленью, и во дворах цветут лишенные правильности "ландшафтного дизайна" глянцевых журналов, но полные своей собственной гармонии пионы, розы, солнечные ромашки. Старые, облупившиеся от времени, или свежевыкрашенные почтовые ящики висят прямо на калитках. Ленивые собаки греются на солнце, и звонко оповещают прохожих о том, что владения охраняются.
Маленькие переулочки, где стоят еще такие домики, словно и не городские вовсе.

Те же дома, чьи хозяева давно уже не переступали порога, все дальше уходят вглубь предоставленных самим себе садов, и молчаливо хранят свои истории в тенистом сумраке даже в самый солнечный день.

---

разбавим лирику

Будни и мечты офисного сотрудника.

Понедельник по привычке начинается в субботу,
Полон пыли жаркий офис на тридцатом этаже.
Пишут, пишут нынче в блоги только спамерские боты,
Ну а кто-то очень важный целый год молчит уже.

И однажды ты решаешь – брошу срочные отчеты,
До свиданья, шумный город из бетона и стекла,
И в конце недели этой – в предстоящую субботу
Уезжаешь, забывая про текущие дела.

Ты гуляешь по тропинкам, на мосту стоишь у речки,
И мечтаешь – «в день осенний я найду свой первый гриб»,
На лугу плетешь веночек, рядом серые овечки…
А мобильный позабытый от звонков давно охрип.

---

Нарисуй меня маслом, тушью, или острым карандашом,
Так похоже, немножечко даже лучше, но иначе, чем «хорошо»,
Средь отчаянной колкой стужи – в тех краях, где царит зима,
Ты ведь знаешь меня не хуже, чем могла бы и я сама.

При корсете и кринолине, или просто так босиком,
Нарисуй меня – парой линий, или росчерком угольком,
В свете солнца «одним мгновеньем», в полумраке минувших дней,
Невесомою мягкой тенью, или жизнью среди теней.

Ты ответишь мне - «все что хочешь. В тишине-глубине веков
Или в солнечном дне сегодня – право, парочка пустяков…»
Хочешь жизнью, ночною тенью, хочешь – перьями для стихов.
Стоит только принять решенье. Остальное – вопрос штрихов.