В Мастерской из лета в зиму проросла - по листку, по веточке - вот такая вещь. Корона Щедрого Урожая, августовское солнце, хранящееся в налитых цветом ягодах и плодах.

Медь, цитрин, сердолик, яшма, гранат, аметист, чешское стекло.

@темы: из сундучка, корона, мастерская северного ветра, медные украшения

---

Спасибо за этот пост!

"Если ты читаешь «пищу для ума», твой ум живет. А фэнтези, фантастика, лирика, – не пища для ума, это пища для души. И если мы перестаем читать их, то это не разум в нас говорит. Страх. Страх того, что снова потянет в дорогу, что снова теплом отзовутся камешки-пальцы Лиры, которые мы носим в мешочке на груди, и зов окажется слишком сильным. Это не рациональность и не взрослость, нет. Это зов дороги, про которую Бильбо говорил: стоит на нее выйти, и ты уже не знаешь, куда она тебя приведет."

"Если «там, на Западе, за морем» и «на последнем берегу» – это сказки, из которых ты вырос, то как ты сможешь творить? Творят только те, кто в «сказки» верит. Кто не боится показаться неумным или смешным."

Все это - тут:

17.11.2017 в 13:44

Пишет  Гьюрд:

На дальних берегах (с) Зау
На дальних берегах

---

Октябрьская мышиная сказка

Медленно разгорается огонь в очаге. Рыжий, как этот октябрь. На улице нынче безветрено, холодно, тихо. Небо затянуто облаками. Ни лучика не блеснет.
Еще очень долго солнце будет только светить, не согревая. Но я немного согрелся, глядя, как пляшут алые искры. Большие поленья только-только еще занялись.
Бабушка научила меня разводить огонь. Этой осенью я думаю о ней и о дедушке очень часто. Когда я уехал, даже не мог представить, что буду по ним так скучать. Когда собираешься зажить совсем новой жизнью, воображаешь, что она будет совсем другою. И ты в ней ну все-все сам можешь. А потом оказывается, что новый ты вырастаешь наполовину из своего собственного старого дома, колокольчиков у каменного крылечка и голоса бабушки поутру. Из того, чему научили тебя дома и что ты теперь и вправду можешь попробовать сам.
Моя бабушка умеет почти все на свете. Печь золотистые блинчики и варить варенье. Яблочное — пахнет на весь дом в сентябре. Как вкусно! А баночки с вареньем из морошки лучше всего открывать зимой. А до того — они будут спрятаны в буфете из темного дерева, в самой глубине, но я-то знаю, что они там, на второй полке, за стеклянной дверцей. Бабушка, ну можно взять, хоть немножко? Ладно, так и быть, бери — маленькую банку с самого края. Бабушка умеет вязать свитера и теплые носочки. Перебирать крупу, разложив ее на столе на полотенце. Этому она и меня научила. Ох. Бабушка — очень строгая Мышь. У нее всегда чистый фартук и внимательный взгляд через очки с толстыми стеклами. Бабушка не очень любит, когда кто-то шалит прямо в доме. Посмотрит и скажет «давайте ка во двор, пока у меня мука не смешалась с золой». Ну а если придти к ней за помощью, она всегда тут как тут. Расскажет, какой корешок вкуснее, а какой лучше и не пробовать на зуб. Как заварить цветки липы, чтобы прогнать простуду. И как строгать лучину, чтобы лучше горел огонь.
А дедушка совсем другой. С острым носиком, который знает все запахи дома и окрестных улиц. Вроде бы задумчивый, а на самом деле — веселый, как будто каждый день что-то интересное происходит прямо для него. Спина у него уже побаливает, а глаза все блестят от любопытства. Знатный, я вам скажу, он грызун! Все наличники на окошки в нашем доме, и чудесный флюгер-птичка, и колоски на спинках стульев — его работа! Да что там! У половины обитателей нашей деревни живут его деревянные чудеса. Это вообще-то от него у меня такой выгрызательный талант. Так что скоро возьмусь за октябрьские фонари снова. Мне по душе эта работа. Так что почти каждый, кто заглядывает в гости, катит тыкву перед собой.
Калитка скрипит! Это пришла Мышка в Зеленом платье - правда, с той поры, как нагрянули холода, она закуталась в серое пальто и розовый шарф. Вот бы спросить у бабушки, может ли она связать для нее зимний свитер. Зеленый, конечно - как первые весенние травы или лучше - из самой мягкой и теплой пряжи изумрудного цвета листвы после дождя...
Белый Мыш в неизменных очках появится ближе к вечеру. А Олле скоро закончит портрет хозяйки пекарни и спустится с чердака. Огонь уже совсем разгорелся, стал золотым, танцующим и веселым, в доме теплеет, даже лапам становится хорошо. Бабушка и дедушка, вам бы понравилось, как я топлю печку. И то, как у нас тут уютно! Я напишу вам большое письмо и расскажу про дом, и своих друзей, и осенний сад, и скамейку с белой рыбой. А сейчас пойду встречать гостей, и мы станем развешивать светящиеся гирлянды из физалисов на окнах и варить чечевичный суп.




***
Спасибо за иллюстрации @una_mirchi - за уют у печки и Бабушку Мышь с тазиком варенья - особенно!

@темы: мышиные сказки

---

Адреса

Друзья! Кроме дайри, меня можно найти здесь:

a-s-t-e-r-a.livejournal.com/ - жж
www.behance.net/tramountana - фотографии
www.stihi.ru/avtor/solweig - стихи
www.proza.ru/avtor/solweig - сказки и тексты
Инстаграмм - @north_wind_tales - мастерская

Будем на связи!

---

У осеннего утра особенный вкус.
В чем его волшебство? Угадать не берусь.
Это дымная горечь сентябрьских костров,
Запах яблок тягучий из старых дворов.
Это ветер с водой заключают союз,
Это лета мелькнувшего тихая грусть.

@темы: стихи, осень

---

...Я не знаю толком, как это назвать, да и нужно ли. Волшебство, наверное, подходящее слово — а может быть, это лучше назвать самой жизнью, которая заглядывает прямо в твое сердце из распахнутых окон глаз. Пара строк или музыкальная фраза, от которых ключ поворачивается, выпуская на свободу твою собственную душу. Редкие люди, правда, позволяют себе это. И до сих пор я не знаю, где они набираются храбрости на такие поступки. Может быть, кто-то сверху отключает им при рождении этот страх, заменяя его смелостью увидеть, услышать, сделать, заговорить. А может, они делают это сами, на свой риск, через свой страх. Или - то и другое сразу. Много лет я мечтал заново научиться этому, с самого начала. И, может быть в награду за то, что все-таки решился — порой мне везет.

Потому что среди вопросов и ответов, среди моих схем и моделей то и дело мелькнет вдруг солнечный луч, прозвучит смех, замерцает теплый воздух, и шелест расцветающих трав позовет отправляться в в путь

И я знаю, что когда этот зов станет немного слышнее - настанет время отложить чертежи и схемы, собрать вещи, захватить хлеба для птиц и спичек для костра — и снова взглянуть, как мерцает в золотом закатном свете дорожная пыль, и, обернувшись, увидеть, как отпечатываются в ней твои собственные следы.

Новая история тут - www.proza.ru/2017/06/11/938
Иллюстрация - @una_mirchi

@темы: текст, accept the mystery

---

Песенка о лисах

Я искал в траве росу

А нашел в корнях лису,

Я нашел в лесу лису,

А она - я укусу!

Нужно хорошо все взвесить,

лисы любят куролесить!

Я сказал - я попрошу,

Я и сам вас укушу,

Вам привет от лешего -

Вот лиса опешила!

Я нашел в лесу лису,

И домой ее несу!

Я несу лису домой,

что же будееет со мноой!

Я лису в лесу нашел

Я с лисой домой пришел.

И теперь лиса со мной,

Что же будет ой-ой!

@темы: лисы

---

Мост

Больше всего на свете (после сказок) я люблю исследовать город. Некоторые дни — специально для этого, сразу понятно, как только проснешься. Лапы чешутся, а воздух пахнет особенно — предвкушением дороги. Тот, кто иногда снимается с места, знает, о чем я говорю. Здорово бывает принюхаться к ветру. Вспомнить, что в запасе сколько угодно времени. Брать с собой часы в такой день — худшая затея. А вот термос и рюкзак с горячим кофе — ох, это хорошо. И упаковать булочки с корицей в бумажный пакетик. Открыть окошко пошире — ну, что, ветер, куда ты меня зовешь сегодня? Помахать Олле, сидящему на веранде. Он занят разговором с Белой рыбой и понимающе смотрит на меня.

Если ветер дует с моря, то лучше всего направиться к докам. Бегом, вниз по мощеной улице, в мир громких звуков, резких запахов, грубоватых голосов. В этой суматохе всегда живет пара-тройка историй. Они написаны на обветренных, загорелых, сердитых или задумчивых лицах, звучат в деловитых окриках или скрипе мачт. «Эй, осторожно, не крутись под ногами» - случается и такое начало. А бывает, что первые строчки просыпаны белой мукой из большого бочонка прямо на причал. Если успеть собрать их, то потом можно долго молча смотреть на паруса и высокие мачты кораблей. Их силуэты — белые тонкие линии на синем небе, линии жизни на картах чьих-то дорог.

Но больше, чем сырой морской ветер, я люблю тот, что зовет меня вглубь города. Ему отдано мое сердце, с самого первого дня. Он приходит откуда-то с гор, пахнет горячим солнцем, и чем-то еще, звонким, прозрачным и ясным. Я толком не знаю, что это такое - вроде леденцов на палочке, что продают на площади летом. Но больше похоже на луч солнца, сверкающий среди волшебных витражей. От этого нос вытягивается вперед, а лапы начинают от волнения дрожать. И я знаю — пора подняться по Ратушной улице, потом свернуть в Апельсиновый переулок. А там проскользнуть между парой старых зданий и оказаться...

Странно, но я не всегда точно знаю, куда в следующий раз город меня приведет.

В старый сад, где деревья склоняются до земли — ветви поросли мхом, листья шевелит ветер, и все кажется, что чьи-то мудрые глаза смотрят на тебя из глубины стволов.

Или на крошечную площадь, где невысокие оштукатуренные домики с цветными окнами прижимаются друг к другу, а уличные музыканты беспечно наигрывают что-то летнему полдню. Здесь можно купить кулек жареной картошки или корзинку клубники и немного праздно пошататься вместе с туристами, подслушивая их беседы — ой, что это, я про это в путеводителе не читал...да нет, посмотри, вот же табличка — здесь был когда-то уличный театр — точно, ага!

А иногда город выводит прямиком к скрипучему деревянному мосту на окраине. Мост этот соединял когда-то две части города — ведь он стоит на реке, разделенный ею, словно серебряной лентой. Давно уже в центре возвели другой, каменный и надежный, а этот почти забыли, и он глядится в воду целыми днями почти в полной тишине.

Хорошо сидеть там с термосом кофе и булочками и вдыхать запах воды и согретой солнцем травы. Стрекозы проносятся мимо — золотые глаза и зеленые прозрачные крылья. Немного пугающе, но все-таки больше — красиво. Иногда они замирают в воздухе, или садятся на стебли тростника. Я глазею на них, но больше - прислушиваюсь, навострив уши. Я знаю уже, что если долго сидеть на мосту, то непременно узнаешь что-то. Может, пройдет мимо кто-то и захочет вспомнить старые денечки. Но, бывает, что начнет бормотать и сам мост. Скрипучий его голос — жалобный немного, как бывает у тех, кому давно хочется выговориться, а не с кем поговорить.

Но я вообще-то за этим туда и прихожу. Погреться на солнце. Подремать в тенечке. Послушать. Так я узнал, что прежде, чем вырос большой город, здесь стояло всего несколько домишек. Крошечная деревенька, и мост между левой и правой ее стороной. На одной стороне —поросшие травами и кустами холмы, а на другой — той, что ближе к морю — белые камни и высокие деревья. Обитатели холмов считали, что нет лучше их стороны, вязали корзины из лоз, собирали пряные травы и продавали их соседям. А те, кто жил ближе к морю - рыбачили и выращивали апельсины и считали, что только им и повезло. Так и спорили они год за годом, пока однажды небывалый ливень не унес мост и не разделил деревеньку. И оказалось, что одним некуда складывать улов, а другие пропадают без рыбы. Но это уже совсем другая история. Я записал ее карандашом на разлинованной бумаге. Унес с собой. Расспросил горожан - оказалось, все правда, хотя и давно это было. Вот откуда вырос тот деревянный, а следом — и большой каменный мост.

Тогда я и понял, что пришло время нарисовать карту, чтобы получше понять — какие дороги в этом городе куда ведут.

Иллюстрации-скетчи - как и всегда! @una_mirchi, как и всегда!

@темы: мышиные сказки

---

Весна на берегу

Синий. Серый. Зеленый. Вода медленно набегает на прибрежную гальку. Робко просыпается первая весенняя листва. И хоть бы одна щепотка солнечного света, от которого топорщатся усы! В этом году тепло не торопилось придти в наши края. Календарь день за днем пророчил весну, а ветер говорил — нет уж, дудки, кутайте носы в шарфы, не забывайте про перчатки и теплые башмаки. Я даже хотел бросить календарь в огонь, но все-таки не стал. Там были красивые рисунки про выходные, да и никто не виноват в том, что весна живет не по календарю. Серые тучи лениво плыли над городом, укрывая нас сонным покоем. Но погреться на солнце все равно хотелось. Хотелось по-настоящему проснуться. Да и апельсиновым деревьям настала пора расцвести.
Так что когда Олле сказал:
- Знаешь, наверное я пойду на берег и нарисую солнце — я не удивился. Наоборот. Ответил ему.
- Точно! Как же я раньше не догадался! Помощь нужна?
- Ага!
И мы собрали все, что нужно — краски и кисти, складной этюдник и даже баночку для воды и пошли. Нашли местечко, где неприветливый ветер был потише и расположились там.
Сначала Олле нарисовал хмурое море. Белые гребни волн и бесконечность серой воды. Потом взял новый холст и начал снова. Вода стала бирюзовой, а небо чуть прояснилось. Олле зажмурил один глаз, и что-то измерил вдалеке карандашом.
- Здесь? - спросил он, сосредоточенно глядя на небо на своей картине.
Я посмотрел. Нет. Небо все еще казалось дождливым. И красиво блестела мокрая галька на берегу.
- Мне кажется, еще рано! Но на следующей — солнце покажется наверняка.
Олле кивнул и погрузился в работу. На берегу было очень мало народу. Только кто-то смелый и закутанный по уши рыбачил с большого камня. Да крикливые чайки кружились где-то над водой.
- Ну, готово — сказал Олле и положил еще немного краски.
И капли света брызнули прямо из просвета над моей головой.
- Олле, ты прямо волшебник — честно признал я. Он промолчал и поправил беретик. Ясно, что он был очень доволен, хоть и молчун.

А на следующий день вдруг совсем потеплело. Листья, такие пугливые прежде, осмелели и развернулись за одну ночь. Я слышал, как они шуршат за окошком до самого рассвета.
А потом на берегу открылось кафе. Летняя веранда — уютная, с круглыми столиками, плетеными креслами и с цветами. С шершавым от времени причалом, выходящим в море. Солнце ласково пригревало деревянные мостки. К запаху водорослей и морской воды прибавился аромат кофе. Даже ветер смягчился. И мы стали почаще бывать на берегу.
Олле продолжал рисовать. На одну его картину пробрался рыбак с валуна. Ему везло с рыбой. Я забирался на причал и писал свои сказки, грыз карандаши. Белый Мыш начал собирать ракушки - на побережье и в гротах, и искал их описания в своей энциклопедии морских чудес. Просто удивительно,как много он мог о них рассказать. Некоторые ракушки оказались очень старые. Древнее меня, Олле, древнее даже, чем наш город. Они пришли из тех времен, когда все здесь было покрыто водой. Белый Мыш сказал - когда города еще не было и в помине, здесь обитали одни только огромные рыбы и прочие странные существа. Восхитительно и немного страшно было все это представлять.

***
И все было хорошо. Но мне будто не хватало чего-то. И однажды я отправился в город и, набравшись смелости, пригласил Мышку в Зеленом платье посидеть с нами на мостках на берегу. Выпить чаю или поесть мороженого, или угоститься кофе с булочками. Они такие вкусные — яблоко и корица. А морской воздух делал все еще вкусней.
- Знаешь, а ведь эти булочки я сама отправляю туда каждое утро — заметила Мышка. - Но завтра у меня как раз выходной. Я приду.
И она пришла. Мы сели пить кофе на краю причала. Булочки я припас заранее — мало ли, их разбирали довольно быстро. Но в тот раз хватило на всех. Ох, как вкусно было. Я показал Мышке в Зеленом Платье свои сказки, и она долго читала их, запивая булочку кофе и отчего-то так разволновалась, что укусила себя за палец, не заметив, что булочка съедена уже давно.
- В том месте, откуда я приехала... — начала она, отложив последнюю страницу - но я так удивился, что не дослушал:
- Ох, ты! А я думал, что ты выросла здесь! Ты здесь все знаешь.
- Да, я здесь уже давно. Но вообще-то, я приехала издалека, как и ты— ответила Мышка. Мне показалось, что ей стало немного грустно. Но она покрепче обняла чашку кофе, свернулась поуютнее на нагретом солнцем дереве причала и заговорила вновь:
- Ну вот. Там, откуда я приехала, сказочники — это одно из любимых занятий. Почти все местное население умеет писать стихи, истории или сказки. Даже мельник или пекарь. Говорят, что все дело в воде реки, которая течет через мою деревеньку. Этого я точно не знаю. Она начинается где-то высоко в горах. Некоторых жителей так переполняют истории, что они уходят в другие города, чтобы поделиться с людьми. Другие тоже уходят — но потому, что река не может утолить их жажду. Им нужно посмотреть, как живут люди и записать, все, что происходит у них на глазах. А когда записанных историй становится так много, что они уже торчат из котомки, можно вернуться домой...
Так река сказок в наших краях никогда не иссякает. Вот о чем твои истории напомнили мне.
-Вот это да!
Я развел лапами и почесал в затылке. О таких местах бабушка мне не рассказывала. Но, наверняка, где-то они есть. «Интересно — подумал я, а Мышка в Зеленом Платье — из тех, кто пришел поделиться историями? Или она любит их собирать?». Но я решил, что смогу понять это позднее. А вместо этого спросил:
-Скучаешь по тому месту, где ты родилась?
-Немного. А ты?
-Я - иногда. По маякам. Но не по снегу. Бабушка пишет мне длинные письма и присылает свитера с якорями. Они, кстати, пригодились этой весной....Но вообще, я здесь прижился. У меня ведь никогда прежде не было своего дома. А теперь появился. Здесь мои друзья. Кофе на берегу очень вкусный. Ты пришла почитать мои сказки. И, кстати, хочешь посмотреть на картинки Олле и коллекцию ракушек Белого Мыша?..



PS - картинки в соавторстве с vk.com/julia_bilenko

@темы: доброта, мышки в домишке, мышиные сказки, сказки

---

30.04.2017 в 16:51

Пишет  Тай:

чище и выше
Когда солнце ложится спать
Hа мягкие травы речные
И горький апрельский ветер
Расправляет незримые крылья,
Я покидаю дом,
Где окна засыпаны пеплом,
Я возвращаюсь туда, где чище и выше.

Там, где поет река,
Сливаясь с весенним небом,
Вдоль берегов летит
Корабль под парусом белым.
Сан-Рафаэль и Эарендиль
Держат свой путь на запад.
Я помашу им рукой и отправлюсь обратно.

Вечер идет своим чередом,
Птицы носятся в небе.
Я ухожу туда, откуда вернулась.

(Тикки Шельен)

---

Тем временем в Мастерской под шум весенних дождей проросли новые штуки.
"Хранители времени". Они - о солнце, пронизывающем глубокую морскую воду. О времени, пронизывающем нас - и немного о том, что его движение может менять свой ритм. Круглые - о том, что мы можем быть в гармонии с ним.
А треугольники - о возможности ускоряться или немного замедляться в зависимости от момента.
И все они - о воде, воздухе и свете.



Медь, патина, чеканка, цитрины.
900 руб за пару, готовы отправиться в путь!

@темы: мастерская северного ветра

---

У Флэш розыгрыш прекрасной книги!

31.03.2017 в 21:02

Пишет  Flash:

Розыгрыш "Улицы Сервантеса" Хайме Манрике
Когда у тебя радость, ею хочется делиться с другими. Недавно из печати вышел мой перевод "Улицы Сервантеса" – объективно самого красивого и сложного романа, над которым я когда-либо работала, с языком ярким и многослойным, будто витражи в средневековых испанских соборах. В честь этого я хочу разыграть пару своих авторских экземпляров, которые с удовольствием подпишу на память новым владельцам и бесплатно отправлю в любую точку РФ.

Чтобы поселить у себя одну из двух книг, нужно:
1) сделать репост этой записи, ничего не вырезая и не убирая под кат;
2) оставить в комментариях ссылку на свой репост;
3) получить от меня порядковый номер.

Ровно через две недели, 14 апреля, генератор случайных чисел выберет счастливчиков, к которым отправятся призы. Внимание: пустые, заброшенные и "конфетные" аккаунты не участвуют.
Всем удачи – и побольше хороших книг на пути!

Аннотация: О Мигеле де Сервантесе известно очень много и одновременно очень мало: автобиографических свидетельств почти не сохранилось, но многие детали его жизни легли в основу пьес и романов. Хайме Манрике скрупулезно извлек из произведений Сервантеса "автобиографические" фрагменты и день за днем художественно восстановил его жизнь – "в пыли кастильской, под испанским солнцем, среди бессмертных судеб и событий..."
Священники и пираты, дамы высшего света и женщины легкого поведения, солдаты и поэты, рабы и вельможи оживают в этой яркой и убедительной картине Золотого века Испании. Впрочем, роман Хайме Манрике – не просто блестящая реконструкция биографии Сервантеса. Это еще и история создания великого романа о Рыцаре Печального Образа, а также разгадка тайны появления фальшивого "Дон Кихота", которая уже более четырех веков интригует исследователей и рядовых читателей.

Читать первую главу >>

@темы: книги, друзья

---

Питерские друзья - те, кто еще не откликнулся в ВК и инстаграмме - дайте о себе знать, пожалуйста!

---

В полях, меж тем, родилась новая весна. Растопила льды до середины Бездонки, прошуршала сухой травой, поднялась над миром запахами сырой земли. И деревья стремительно просыпаются к жизни, и новая зеленая трава уже проглядывает - точно, весна!

стихия жизни

@темы: весна

---

Мир звучит как песнь,
Когда встречаются эти двое,
Светом, тьмою, падающей звездою,
Первым словом, сказанным над водою,
Мир становится заново наречён.
О, любимая-
Говорит он ей,
Целует ее колени,
И плывет по рекам ее весенним,
И стоит как страж за ее плечом.
С ними вместе
Мир восходит к жизни из смертной тени,
Новым пламенем после золы и тленья,
Солнце катится на рогах оленьих,
Чтобы землю греть золотым лучом.

@темы: стихи

---

Она замешивает ком земли,
Бросает его под ноги -
Из него вырастает дерево:
Птицы вьют на нем гнезда,
Влюблённые садятся под ним в весенних сумерках,
По осени тяжелые яблоки наливаются на ветвях.
А что же она?
Пять сотен лет слушала землю,
Ветер и воду,
Подвязывала ветви,
Поливала корни чистой водой.
Кто знает об этом?
Перелётные птицы видели,
Ствол и ветви помнят ее руки,
Да еще соседка, тоже садовница, что жаловалась на бойких соек, поевших весь урожай.
Влюблённые ничего не ведают -
Их дело - звезды небесные,
Смотрящие сквозь листву...
А что же она?
Она вытирает лоб,
Замешивает ком земли,
Бросает его под ноги,
Молчит.

@темы: стихи, колесо года

---

На исходе октября мне особенно сильно нужен фонарь. Такой, чтобы светил надежно и ярко. Не то, чтобы я боялся теней поздней осени. Но ведь уютнее, когда в саду по вечерам зажигается свет. Кусты смородины и крыжовника уже облетели, но дикий виноград только становится алым. А ветер каждый день приносит немного осеннего золота и разбрасывает повсюду. Мы решили, что не стоит его убирать. Оно блестит ярче, когда горит фонарь. Да и белой рыбе на скамейке тоже это все нравится.

Кто-то сказал мне, что когда жизнь налаживается, в нее пробирается скука. Дни становятся похожими друг на друга. Такое и вправду случается, когда долго засиживаешься на одном месте. Но когда долго скитался, все становится наоборот. Так что вместе с осенью на мой чердак пробираются мечты. Они могут появиться из носика чайника вместе с паром. Могут придти с ароматом красок Олли. Могут заглянуть в окно облаком. А иногда у них вкус имбирных пряников, которые печет очень добрая мышка в зеленом платье - в кондитерской неподалеку.

Мы здесь уже целый год. Я перебрался на чердак и смастерил полку для всех любимых книг. А Олле постоянно торчит внизу, потому что ему нравится, когда из окна льется свет и помогает ему смешивать краски.

В октябре у меня всегда есть, чем заняться. Похоже, фонари в это время нужны не только мне. Так что я делаю их из рыжих тыкв, которые приносят все, кто хочет получить свой осенний светильник. Сегодня оказалось, что тыквы уже не помещаются в кухне, а катить их на чердак слишком долго. Так что, если дни солнечные, я работаю прямо в саду. Лучше всего, конечно, получаются тыквы-мыши. Летучие мыши тоже выглядят неплохо. От просьб сделать котов пришлось отказаться. И есть просто круглые фонари. Я делаю их лапами...ну и немного зубами. Думаю, что от этого они становятся только лучше. Самые красивые узоры получаются именно так. Нежные, словно кружево и вкусные, словно...ммм, ну да ладно. Правда, работы так много, что я теперь я совсем не могу есть тыквенный суп. И от пирогов с тыквой, которые предложила недавно мышка в зеленом платье, пришлось отказаться.

А еще у нас появился друг, и это тоже мышь, вернее - Мыш. Он совсем белый, и больше всего он любит изучать мир. Мы познакомились, когда он искал свои очки. Оказалось, что он читал, сидя на дереве и уронил их за забор нашего сада. Я немного боялся, что он окажется занудой, но я никогда не встречал более веселого мыша. Даже белая рыба на скамейке в саду и наш осторожный крошечный лисенок подружились с ним. Так что теперь мы ходим друг к другу в гости. Кстати, он живет неподалеку от хозяйки имбирных пряников, на Гвоздичной улице, в домике с резным деревянным окном.

Он и принес нам садовый фонарь прошлой осенью. Большой и тяжелый, со множеством окошек, и из каждого льется свет. «Чтобы переждать темные времена» - сказал он. И мы зажигали его каждый день до самой весны. А потом, когда солнце вновь вернулось в город и в наш садик, стали зажигать только по вечерам.

Тогда я и понял, что мои мечты вернулись ко мне. Следующей весной я соберу свой дорожный мешок и немного поброжу по округе. Поднимусь в горы и доплыву до одного из островов. Но сейчас время совсем для другого. Банки варенья и мешочки с чаем, пахнущие летом. Ветер за окном. Нужно успеть покрасить дверь и калитку перед тем, как ударят настоящие морозы.

И поставить рыжий фонарь на свое собственное окно.









PS - спасибо за иллюстрацию к сказке vk.com/julia_bilenko, как и всегда!

@темы: мышки в домишке, мышиные сказки, сказки

---

Иногда из мира грёз и снов заглядывают в мастерскую и становятся явью образы не только солнечные и сияющие, но и лунные, тихие и внимательные проводники сквозь темное время года. Так что нынче в мастерской - Лунная Дева, выкованная под аккомпанемент осенних ветров.




Медь, аметисты, флюориты, яшма. Подвеска готова отправиться в путь. ))3000 руб

@темы: из сундучка, луна, мастерская северноо ветра, подвеска

---

Поезд М

Новая книга Патти Смит просто чудесна. Читать ее быстро - испытание терпения, а читать медленно - то же самое, что удержаться от второй чашки хорошего кофе, смакуя первую.

«Шедевры делятся на две категории. К первой относится монструозная и божественная классика - «Моби Дик», «Грозовой перевал» <>...и тому подобное. Ко второй — те шедевры, когда писатель словно бы вливает в слова живую энергию, и книга хватает читателя за шкирку, крутит, отжимает, на просушку отправляет. Шедевры, не оставляющие на тебе живого места».

«Меня всегда бесит, когда сюжет подвисает. Фразы, которые остаются без ответа, посылки, которые остаются нераспечатанными, какой-нибудь персонаж, исчезающий непостижимо <>...Если, когда я читаю книгу или смотрю кино, какая-то вроде бы пустячная подробность остается без разгадки, я могу здорово разволноваться: начну метаться из угла в угол, выискивая авторские подсказки или подумаю «Знала бы телефон, я бы позвонила, знала бы кому — написала бы письмо». Не чтобы жаловаться — просто попросила бы кое-что уточнить или ответить на несколько вопросов, чтобы я смогла отвлечься от этой головоломки, переключиться на что-нибудь другое.»

@темы: Патти Смит, цитаты, Поезд М, скрижали

---

Вчера было полнолуние. Луна Сказаний, Оленья Луна смотрела на мир из-за разрыва туч, больше похожего на резкие очертания гор. Воздух стал холодным и прозрачным. Золотой свет фонарей не мог уже согреть улицы. Так пришла осень, и город сдался ей.

@темы: золото дней